Ainda vai a tempo...

... VOTE 

 

Não vá em cantigas de adormecer, não se dobre ao desânimo nem à descrença. O seu voto conta, tanto quanto o de cada um de nós, e todos juntos mudaremos o que quisermos.

 

Ainda vai a tempo. Não se divorcie do seu País.

 

VOTE

E agora, ao voto

Para quem tem dúvidas

 

É mesmo muito importante. Como sempre.

Hoje é a nossa vez. A nossa voz.

 

Hoje, sem demora, após o cafezinho da manhã.

Numa mesa de voto. Somos nós a democracia.

 

Sementes

Gowri Savoor

 

1.

Crescemos em poemas trilhados de plenitude

os nossos olhos virados para dentro

nas mãos traçadas de infinito

escolhos do quotidiano embaraços de existir

secretas armas de arremesso

geminadas de contrários tórridos e celestes.

 

Crescemos plenos de incertezas e agruras

na terra as sementes do fortuito desempenho

no amor que espalhamos no amor que trituramos

debulhadas as arestas na suavidade das manhãs

protegidos pela dolência dos poemas

alimento e mortalha da vida que lavramos.

 

2.

Já me atirei contra o tempo

desfeita de névoa e espuma.

Agora encolho e definho

para que o tempo se resuma

e me consuma

no caminho.

 

Buraco negro

Orestes Grediaga

 

Reduzo o espaço que ocupo

num tempo que se dilata

concentro o corpo e a alma

num mundo que desidrata

recolho membros e voz

afundo em forma de esfera

marco infinitas distâncias

grão de pó numa cratera.

 

Suspender

Masao Yamamoto

 

 

1.

Entre beijos e palavras o dia começa morno.

Nem o gelo do mundo nem a vergonha do dia

que ainda se demora suspende estes instantes

nem surpreendem

a nossa vida.

 

2.

Entreabrimos a porta ao perfume

dos pequenos gestos com que construímos

uma segurança dúbia e débil uma conhecida

e certificada geografia de afectos

de vez em quando riscada

por um grito de susto

ou de êxtase.

 

3.

Naquela esquina em que a estrada

se acinzenta já não há banco de jardim

nem sombra de incertezas inaugurais.

Apenas o que seremos

no destino mortal que diariamente

enfrentamos adiamos

e desconhecemos.

 

Parte incerta

Pablo Picasso, 1915

Violin

 

Misturo três dedos sete olhos

Adubo a terra dos lamentos

Arrebanho santos e escolhos

Vomito sonhos lamacentos

 

Ai de mim que me enxovalho

E viro o mundo do avesso

Ai de mim que me atrapalho

Pelas pontes que atravesso

 

Lambo a nudez das avenidas

Escancaradas as vergonhas

Sobram carnes intumescidas

Lavrando rios de peçonhas

 

Ai de mim que me emporcalho

Na vertigem descoberta

Ai de mim que assim me espalho

E me encontro em parte incerta

 

Da natureza das coisas

Pillowman Trilogy

Paula Rego

 

Tenho alguma relutância em falar de certos assuntos. Cada vez me custa mais ver determinado tipo de filmes, violentos e deprimentes, com o que considero ser violência gratuita. Penso que necessitamos de beleza, de esperança e de acreditar que nem tudo é mau, perecível, mesquinho, cruel, inevitável.

 

Ao mesmo tempo sinto que estamos a ser invadidos por uma cultura que transforma tudo em acontecimentos amorosos, melosos e ternurentos, mascarando a verdadeira natureza das coisas, lançando véus de açúcar e nuvens de algodão que nos impedem de perceber a vida tal como ela é e nos mantêm numa espécie de bolha etérea que mais tarde ou mais cedo rebentará, deixando-nos órfãos e sem armas para a enfrentarmos.

 

No mundo que me rodeia há pessoas feias, cansadas, gordas, desmazeladas, com varizes e joanetes, que chegam ao cimo das escadas arfantes, que têm dificuldade em encontrar roupa nas lojas normais, que se olham pouco ao espelho para não se deprimirem. Homens e mulheres cujas doenças e sofrimentos não se acompanham de melopeias mas de vómitos, de diarreia, de camas desarrumadas e cheiro fétido nos quartos, de cabelos desgrenhados e casas de banho sem aquecimento nem pétalas de rosa, de uivos de cães e irritações várias com os vizinhos. Homens e mulheres que vivem, amam, odeiam e morrem todos os dias, com sol e com chuva, com uma vida feita de rotinas, obrigações e compromissos e que aprenderam a aceitar e a ultrapassar os seus defeitos, as suas deformações, o seu inevitável depauperamento com um sorriso raro, com o aconchego do silêncio partilhado, com o conforto da intimidade conhecida, com o fogo dos corpos que reacendem e apagam.

 

Não é mau nem é bom. Apenas é.