Por onde

 

The Bad Little Christmas Tree

Tim Noble

Sue Webster

 

Por onde ando por onde penso que me retiro e me recolho

por onde o tempo que me assenta como chuva

neste inverno que não passa nem desmente a casa que esfria

por onde ando nos passeios destemidos que já secaram

por onde o tempo das verdades que nem olhos rasos

por quanto se somam os dedos que trituram esperanças

por quanto ainda por quanto sabemos que não mais será

que não mais serei eu e tu e nós e todos inocentes

de luz e desta sombra que se estende sem coerentemente

aniquilar quanto e onde ainda somos.

 

Lava

 

 

 

Sabemos das verdades que incomodam

mesmo sem consciência.

Impõem-se com uma perna amputada.

Podemos revolver a carne da alma

soterrar o fel e a lama

que elas permanecem

como a lava de um vulcão adormecido.

 

Não pessoa

 

Paula Rego 

 

Ser uma boa pessoa usada

amantíssima da existência

cumprir as tarefas da sobrevivência.

Bastar-se com a dormência

do dia a dia ocupar-se

ser uma boa pessoa.

Ser uma não pessoa.

 

Sobressalto

 

Cai Guo-Qiang

 

Até na morte procuramos o que não somos

mas quereríamos ter sido.

Incessantemente tentamos a originalidade

um sentido um qualquer desígnio que nos afaste da mole idêntica

normalizada trivialidade.

Até na morte desejamos ser únicos.

 

Talvez assim todos os dias que a vida nos traz

sempre iguais e sem qualquer fulgor

possam produzir um simulacro um travessão

um pequeno sobressalto na massa do tempo.

 

 

Chama

 

Chris Uyehara & Stan Kolonko

 

Tudo já foi dito como os dias que sucedem

às horas que desmontam aos minutos que desgastam

tudo foi vivido como os corpos que se despem

as penumbras que afastam os desenhos que afagam

tudo mesmo tudo mesmo a misteriosa inflexão na voz que nos chama

mesmo a súbita chama

mesmo a fugaz e inútil chama.

 

Tempo

 

Manfred Kielnhofer: Time Guardians

 

1.

De súbito encolheu-se o tempo esvaziado

Em que a falta do corpo pesa na alma.

 

2.

Não encontro o papel

em que escrevi o infinito que me esperava.

À minha volta descansam apenas

as sombras do que já fui.

 

3.

Junto ao mar

o tempo passa com o langor das ondas

lento e insaciável.

 

Mato

 

T.A.G: The room

 

 

O que foi que nos atrasou neste tempo

de searas verdes de vinhas cansadas de mato em sangue?

O que foi que nos leram em infâncias

relembradas nos vagarosos lumes de anteriores Outonos?

Nem sempre os lamentos nos consolam

nem as rugas se prestam ao lento remar da melancolia.

 

Estratos

 

 

Amy Casey: Cloud 

 

1.

Empilhei as gavetas da minha existência secreta e muda

laboriosamente resguardada das feridas que continuamente

reabro numa sondagem incessante de rectas perigosamente

curvadas entre as costas dobradas curiosamente revoltas

novelos de ideias obsessivamente inúteis.

 

 

2.

Estratos basais e banais

flores do acaso

sem mais.

 

 

3.

Nada como o intenso azul que mergulha entre as árvores

o imenso marulhar do silêncio entre as mãos

que descansam na tua pele.

 

 

4.

Ainda não aprendemos as palavras despidas

a aridez dos ossos que despontam nos areais das cidades

ainda não crescemos em distância

armados de braços desiguais

usando a cobardia do conforto

por entre a movediça capacidade de moldagem

e flacidez.

Limiar

 

kateřina kučerová: living boxes

 

1.

Poucas as vezes em que a chamada nos encontra

de voz em concha de dedos em antena, num frémito de desejo

que se apronta. Por nós ou pelos outros poucas as vezes

que então se medem, em nomes que nos moldem e amortalhem.

 

 

2.

À porta de um outro tempo no limiar das decisões

inadiáveis, sopro com decoro a urgência que as palavras

me ditaram, entre cumes de sentidos que arrumo

mais além. Já cobrimos a nudez de tanta ferida

que servimos em silêncio a indiferença.

 

Paixão

 

Salvador Dali

 

Fria manhã de Primavera

no canto em que me encosto

no canto em que afundo

breves e secas sílabas partem cristais de gelo

derreto a espera em que me encontro

nesta fria paz de manto negro.

 

Hienas

 

Ayuna Collins

 

 

Fatias de irreprimível despeito

em fartas espécies de tremente carne

olhos que afastam interrogações

fatias de irreprimível bocejo

entrelaçados dedos em pinça.

 

Pudesse eu desformar essa sentença

esse elástico sorriso de hienas.

 

Inutilidades

 

 

 

A inutilidade do automatismo de almas e corpos

inúteis porque iguais a todas as partículas universais

movimentando-se caoticamente governadas por leis invisíveis

que exaltam eternamente a inutilidade filosófica do pensamento.

 

Figura

 

 

Ebon Heath: visual poetry

 

 

Enquanto te espero para me adulares

vou adoçando estrias contornando a lápis a figura

sombreando curvas retificando gumes

pequenos rigores de alma que despontam

entre o amor que quero e o amor que permito.

 

Flores

 

Ebon Heath: visual poetry

 

Vou criando flores que só a mim mostram cor e textura

vou criando flores que apenas os meus sentidos perfumam.

Se não forem os meus olhos que as flores observam

se não forem os meus dedos que as flores tocam

desfazem fragmentos de vazio pétalas de fascínio

pela ausência da entrega.

Vou criando formas que só a mim iludem e prendem

numa translúcida nuvem de ternura.

 

Máscara

Ebon Heath: visual poetry

 

Pedes-me frases despidas de conceitos e artefactos

desenhos retos de uma linguagem figurada

entre o indecoro da lassidão e a experiência do tempo

pedes-me alma sem o alçapão da memória

corpo sem rasura nem mácula.

 

Aceno em sinal afirmativo sabendo que o momento

da entrega terá a evidente máscara

confidente e confiante da ternura.

Perplexidade

 

Ebon Heath: visual poetry

 

Posso guardar os olhos recusando a luz

posso desligar os ruídos ignorando o eco

posso incendiar os dedos rejeitando o toque

que nenhum sentido da inevitável inação

negará a dimensão desta imensa perplexidade.

 

Da poesia nua

 

Ebon Heath: Visual Poetry

 

 

 

Retiro adereços às palavras descarno sons e intenções

uso pinças e dentes sem delicadeza nem pudor

escancaro nervos e vozes mesmo as murmuradas.

 

Cruentos os versos que espirram nomes e solidão

nas paredes decalcados os olhos e a nudez

deste meu amor por tudo que de nada se desfez.