Edith Dora Rey: Winter Trees
Ontem viu-o trazer a pistola do pai. Não lhe disse nem lha mostrou. Percebeu pelo silêncio com que a tirou do bolso do casaco, um peso maior que o mundo todo, e a colocou no cimo do roupeiro, bem longe de outros olhos.
A completa noção da irremediável finitude, da compreensão da decadência e da dependência, da terrível solidão e tristeza, da casa fria, enorme, túmulo do resto de uma vida decepada pela dor da ausência, fê-lo evitar um previsível gesto de rebeldia e afronta ao destino.
Sentou-se ao computador e abriu o martelar das teclas, olhos parados perante o jogo repetitivo e hipnótico.
