O lapidar da Pedra

 

Quem tornou possível o livro:

 

Carlos Lopes - Edita-Me

 

 

e quem o fez brilhar:

 

Tiago Taron

 

Maria Celeste Pereira

 

 Manuel D'Oliveira

 

Outra explicação da Pedra

 

 

E ao terceiro livro fez-se "pedra". O ciclo de pedra não é o da oculta filosofia: Água, Terra, Fogo e Ar. Nem tão pouco dos humores da medicina aiurvédica: vento, fogo e terra.

 

Da luz e da sombra, para utilizar expressões dos dois primeiros livros de poesia de Maria Sofia Magalhães somos transportados para a "pedra".

 

E permitam-me uma interpretação: a pedra é o suporte onde as nossas vidas deixam um sulco gravado. Voluntário umas vezes, involuntário outras. Tal como a natureza ao longo de milhões de anos, pela água, pelo ferro, pelo magnésio, deixa registados nas pedras, riscos, cores e formas - as "scenic stones" - também a vida deixa registos, sulcos, cores e formas. O "ciclo da pedra" é o mapa sem destino que o escritor diariamente percorre (Mapa).

 

Ao terceiro livro a pedra é um Mapa. Um mapa em permanente elaboração. Mas ao terceiro livro estão lá dentro os dois anteriores. Essa luz que está dentro de nós e se esconde na procura (É quase noite) e causa a sombra que passa (Da sombra que passa) é, no fundo, a mesma que nos faz renascer todos os dias (Entardecer).

 

Porque se dia a dia nascemos, dia a dia esmorecemos, sem perceber que o último acto para morrer é viver. E quem desenha o mapa da nossa vida? O curso do acaso (Desluzido). A estrada que não acaba (Só agora). As tardes de chumbo e as noites entretidas de nada (Inevitável). As auroras de espuma que nos guiam para além dos deuses (Ondas). O voo rasante do pardal que sacode o medo (Sigo). O inevitável amanhã (Insónia). A asa do pássaro que inicia a viagem (Abstracção).

 

Ao terceiro livro a pedra é a História. Porque não há História Universal. Há apenas a História que as correntes individuais somam e reproduzem (Ciclos Perpétuos).

 

Ao terceiro livro a pedra é o Silêncio. Quando as palavras faltam fica o impalpável silêncio (Impalpável). O silêncio que se respira, imenso, sem fim (Silêncio). O silêncio que pesa pela ausência (Solidão). O silêncio que arranha (Vozes). O silêncio que está nas palavras mais saborosas (Dizemos).

 

Ao terceiro livro a pedra é o Amor. O amor que nos redime. Pelo infinito abraço (Dúvida). O que sabe atar as mãos e mantê-las apertadas (Enquanto). O que se descobre entre longos abraços de saudade (Na casa crua). O que ajuda a descobrir o muito que nos falta procurar (Juntos). O que se traduz em palavras plenas de mansidão (Mansidão). O que sobraria do espaço onde poisasse o resto da alma que resistisse (Nunca me faltaria). Pelo amor renascemos (Entardecer). Porque deveríamos olhar mais para a lua que o chão (Olhar).

 

E ao terceiro livro a pedra é a Liberdade. A liberdade que ordena mais que o calendário (Começo pelo trabalho). A liberdade que arrasta a poeira que todos os dias tolda, que sacode os ombros que todos os dias pesam, que respira o ar que todos os dias falta. A liberdade, enfim, que marca encontro para o próximo dia (Poeira).

 

Ricardo Leite Pinto

 

O Mapa da Pedra

 

 

A quem esteve, presente ou ausente, a quem gostaria de ter estado, a quem anunciou e divulgou o Ciclo da Pedra, o meu muito obrigada.

 

Explicação da Pedra

 

 

Esticamos os ramos

abraçamos os dias

esquecemo-nos que o tempo não existe

apenas o ar a terra o fogo a água

apenas a metamorfose da terra

dos rios da luz dos pássaros

apenas a transformação da dor num tecido firme

branco imóvel

na pedra.

 

Rompemos as redes as linhas

traçamos limites arestas esquinas

arquitectos da solidão num mundo de cor e gritos

na confusão dos sentidos hiper-estimulados.

Abrimos os poros

somamos enzimas

degradamos a vida

depuramos a morte.

 

Nos jardins dos silêncios que julgamos eternos

erguem-se as fontes da rigidez suprema

o vazio

o abandono.

Olhamos em volta e percebemos granitos soberbos.

Quem são?

 

Nem sempre sabemos dos ácidos reciclados

dos cristais de pureza guardados lá dentro.

Nem sempre descobrimos

a fenda fatal que corta e expõe a alma o fundo.

Nem sempre queremos a ferida o sangue

estilete que aguarda a pele desnuda.

 

No fim

se ele existe

segue a erosão permanente

nas costas nas mãos nas dobras da vida

na concha na pérola.

Areias mais grossas areias finíssimas

povoam as praias povoam os ventos.

Somos nós que descremos na posse na carne

sementes e pedras acasos em ciclos perpétuos

que unem aquilo que sempre e teimosamente desprezamos.

Ciclo da Pedra

 

No Palácio dos Aciprestes

com apresentação de Ricardo Leite Pinto;

colaboração de Manuel d'Oliveira (guitarra) e de Maria Celeste Pereira (leitura de poemas).

 

Raios invertidos

Miss Britt

 

Nunca saímos da fotografia, congelados pelas lentes de raios invertidos, bocas abertas, cabelos em ginástica de vento, parados os dedos no acariciar das mãos. Nunca saímos da fotografia pois olhamos o tempo que não conseguimos recordar, mais pálidos e esvaídos agora do que esbatidos no preto e branco do que passou.

 

Nem as árvores de lá dão frutos, nem os frutos de cá sementes. Tudo parado por uma teia sem fim que ninguém teceu.

 

Inexistência

Ramos quebrados raízes fundas tudo

arranquei e juntei e cavei buracos

individuais indefesos numa cerca levantada

em muro.

 

Rodeiam-me as sombras geladas das raízes sem vida

com que fui ganhando a minha própria

inexistência.

Desfeitas

À volta do silêncio

regresso sem querer às palavras

como agudas pedras de gelo.

 

À volta das palavras

regresso sem querer ao silêncio

como espuma desfeita entre dedos.

 

De volta ao silêncio

regresso à espuma das palavras

entre os dedos pedras desfeitas.

Migalhas

Coleccionei pedras como migalhas

que desenredassem labirintos

circulares, caminhos escarpados.

Desapareceram, não nos bicos dos pássaros

mas nas profundas asas do tempo.

Quietude

Edward Hopper
Morning Sun

 

Nestes dias em que a pacatez do sol atrasa

espreguiçando pelo primeiro café

chego a uma realidade de sonhos invisíveis

silenciosos estupidamente proibidos

que saboreio demoradamente

na quietude matinal.

Transborda

pedra de sangue ShouShan: Red Cliff

dinastia Qing

1644-1911

 

Não foi a água que mudou o vinho, mas o vinho que mudou o copo, de verde para vermelho, bem grosso e escuro, um líquido mastigável e quase assustador. Não foi bem a calçada que se moveu mas os ossos que se estreitaram e somaram estilhaços no meio da aridez fiel e descampada do seu corpo.

 

Despiu definitivamente o pudor e transformou o vinho em sangue.

Do que somos

Loel Barr: Waiting for the world

 

Nasce um dia brilhante filho de dias de chumbo

há poucas crianças para correr.

Olho os campos de flores vadias

crescem porque são flores e porque são vadias.

Saboreio a antecipação das pétalas

mas não me movo – metáfora quase sagrada

do que somos e do que desejamos.

Anos-luz

 

Entre a luz que vemos a realidade dessa luz podem passar milhões de anos-luz. Mas a luz que vemos não é menos real. Apenas nos aparece com uma constância inversamente proporcional à distância que as separa.

 

Entre a vida que temos e a que conhecemos, em nós e naqueles que abraçamos, há tantas vidas como segundos de vida, tantos abraços como partículas de luz. Apenas nos sabe ao gosto de uma parcela de felicidade.

 

Irreprimível

 

Nem sei muito bem que dizem as línguas dobradas

os olhos em alvo as mãos decepadas

nem sei muito bem que murmuram os dedos escondidos

entre o vício do costume e a revolta esmorecida

mas sinto este imenso desejo de não ser

este irreprimível cansaço

por ouvir

e  ver.

 

Dizem eles

 

O que nos destrói o sentido da luz

são as pedras que se entranham entre as nuvens

por onde vislumbramos a dor de não chegar.

São os olhos dizem eles de sonhos em cruz

enredos de memórias e fundas rugas

são eles dizemos nós.

Todos de partida para invernos de palavras

todos de chegada a nenhum lugar

náufragos sem terra.

 

Revolta

 

Revolta-se a terra como o corpo

pesado pela força das marés.

Revolta-se o mundo como o sonho

pisado pelo corpo que se nega.

Revolta-se o corpo como a terra

tremores de tempo empedrado

sem rumo sem azul sem espadas

por algas de silêncio amolgado.

Chuva

 

Quando olhei já te não vi

cega que estava de chuva e névoa,

quando se instalou a ausência

já nem senti

por dentro das pedras que arrastam

a água do silêncio.

 

Mãos

 

As mãos espelham a lucidez

arde nos dedos o vazio das encostas agrestes

dos rios secos nas pedras sinuosas.

 

Vozes

Voam vozes e papéis

à porta o silêncio arranha.

Deixem-me dormir na paz das pedras

dos rios sem retorno.

 

Cristalizo

 

Hoje foi mais difícil o mundo

tão pesados os ombros, tão fundo

o olhar que me falta.

 

 

Hoje senti a constante incerteza

magma de enorme dureza

com que desfazemos a vida.

 

 

Hoje regresso ao granito

que o pó de um deus finito

e negligente, cristalizou.