Pois é, ainda não consegui a migração para o domínio. Não sei porquê, mas talvez dentro de uns dias.E assim andei entretida todo o dia. Nem falei da biografia de Cesário Verde que Maria Filomena Mónica escreveu, nem sobre o meu incómodo por se apontarem cidadãos a dedo que, embora acusados de crimes de pedofilia não estão ainda condenados, ou seja, não se provou ainda que são culpados, aguardando meses e anos com a vida suspensa, neste e noutros crimes, que horror de justiça que temos.
Também não falei da tristeza que senti quando, há dias, uma colega me confessou que está desmotivada de tudo, do trabalho, do emprego, do país, que cada vez é mais difícil viver aqui, porque se sente desprotegida, abandonada, que não se acalentam os sonhos, as competências, a felicidade.
Nem sequer tive muito tempo para meditar neste e noutros factos domingueiros, pois a possibilidade de fazer passar fome cá em casa despertou a ancestral cuidadora que (ainda) há em mim, tendo-me esfalfado à volta de um arroz de cogumelos e de uma mousse de pêssego.
Como disse Virgínia Woolf (pelo menos assim vem citada na Notícias Magazine de hoje): Matar o anjo do lar faz parte do ofício de escritora. Pois eu acrescentaria que faz parte de qualquer ofício que não seja anjo do lar.
Nem assinalei o 2º aniversário de um dos melhores blogues que conheço, pela riqueza e profundidade com trata inúmeros assuntos, e pelo humor corrosivo e inteligente. Parabéns ao A. Teixeira.
(pintura de Peggy McGivern: cooking)
