Há um ano escrevi um livro
que não queria ser escrito
que ninguém quer ler.
Este ano qual será o livro
que me vai escrever?
Sax soprano de fundo
persianas bem fechadas
o ar parado de insolação.
Apenas os dedos imolam
os pássaros da solidão.
Ao décimo terceiro dia do mês de outubro
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