Estranha semana esta num estranho desequilíbrio de gostar e não gostar. Estranho torpor este de querer e não querer escrever. Tudo suspenso e pendurado por fios invisíveis. Não me apetece contá-los.
Sentimo-nos importantes por fazer parte de alguma coisa, por dizer, sempre dizer seja o que for. A quem interessa?
Estranho sabor este que não desaparece, água límpida para o limpar, desgastar, reparar. Estranho espelho este que desfoca a imagem, tremelica, estilhaça. Estranho acabar.
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