Horas gastas, esquecidas
minutos inúteis.
Que é do tempo,
da pele, dos poros, das mãos,
das sementes por lançar?
Que falta nos genes, na terra, no ar?
Igual a outros,
tantos segredos invisíveis.
Igual a tantos
medos irrepetíveis.
Que é do tempo?
(pintura de Njuguna: dancing children)
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