Ao meu lado ouço um relato muito mais colorido do que o da televisão.
Estamos todos a torcer pela vitória, nem que seja por 1 - 0, basta 1. Mas tem que entrar, não pode ser só 0 - 0! Perder é que não.
Vá lá, pessoal, que é mais fácil estar deste lado do que do vosso. Vamos ao ataaaaaaaque!!!!!
Se eu cheirasse a manjerico
Como bem cheira Lisboa
Dispensava o abanico
Que o calor desabotoa
Vou passando para a frente
E depois já volto atrás
Tenho uma pressa dormente
Alergia que o Sol trás
Nesta dança de rodar
Entra mão e entra pé
Não reparto com meu par
O meu bule de café
Vou marchar de manjerico
De mão dada com meu par
Pois que este namorico
Mal chegou que vai ficar
Champ de coquelicots près de Vétheuil
As imagens vão passando como um ruído de fundo. De vez em quando levanto os olhos e vejo um rosto, um olhar, um movimento de árvores, um barco que afunda, abelhas, alguém a vociferar. Baixo-os de novo para um qualquer canto do meu cérebro que cada vez se isola mais, se abstrai do mundo à volta e mergulha numa autossugestão, numa autodigestão, num lodo mais ou menos mole mais ou menos pardo, tudo mais ou menos.
Assim se está mais ou menos.
Ouço, vou ouvindo a cacofonia de opiniões estridentes. É tudo muito estridente, muito assertivo, muito repentino, muito oco. Tudo muito igual a sempre embora pareça muito diferente.
O que é mesmo diferente é o meu corpo, a forma como aprecio o silêncio e o aconchego de quem se ama.
Exatamente envelhecida. Apenas me renovo nas ideias que me contam, nas surpresas dos mundos por onde viajo, no surpreendente do que nos outros cuida e acarinha, no que os outros dão e se dão a tanta gente anónima, só porque sim, só porque é isso que sabem fazer, sem alarde nem publicidade, mas certo e certeiros, dia a dia, mês a mês, vida a vida.
As vidas que nos passam e nos tocam, outras que arranham, outras que passam ao largo.
As aventuras são contínuas mesmo na mediania do quotidiano. De vez em quando um sobressalto cósmico que muda tudo, mesmo sem mudar muito.
E assim se está mais do que menos, quando não menos que mais. Mas está-se.
Oldes
Há 34 anos não sabia o significado de todos os dias da nossa vida. Uma vida a começar com tantos dias à nossa frente, o tempo na sua imensidão relativa.
Todos os dias da nossa vida, dia a dia, semana a semana, mês a mês, ano a ano. Manhãs, roupas, desarrumações, dinheiro, camas, beijos, sustos, raivas, desejos, sonos, filmes, viagens, risos, desesperos, cansaços, nódoas, suspiros, silêncios, amuos, pesos, corpos, banhos, lágrimas, portas, fechos, escadas, compras, conversas.
Todos os dias da nossa vida são este, e talvez amanhã, e se calhar depois.
São já tantos e quantos ainda serão.
Contigo.
Doces, nem sempre as mães são doces.
Porque a amargura da vida lhes tira o açúcar, porque o balanço do ácido se desequilibrou, porque se esqueceram de juntar canela, porque a luz do sol ainda não amadureceu.
Mas sempre o procuram e doseiam para os filhos, uma pitada de mel, um pedacinho de aniz, um cheirinho a baunilha.
Longas horas passam a mexer, a apurar, a filtrar, a decorar. Tudo para que a felicidade lhes seja eterna, macia, saborosa. Mesmo que os dedos já estejam nodosos, mesmo que os olhos adivinhem mais do que veem, mesmo que o murmurar das discussões infantis apenas ecoem na sua memória.
Compota de morango
Tiram-se os pés aos morangos, lavam-se com água corrente e partem-se aos bocadinhos para uma panela grande. Junta-se 1 quilo de açúcar amarelo, a raspa (primeiro) e o sumo (depois) de 2 limas e 4 paus de canela. Mistura-se tudo muito bem e deixa-se a marinar durante umas 2 horas.
Leva-se ao lume e deixa-se ferver até começar a engrossar. Depois tritura-se com a varinha mágica e torna ao lume até fazer ponto de estrada.
Pablo Picasso
Nestes tempos sem abraços
vigio os teus passos
vagarosos incertos
tento alinhar desacertos.
Nestes tempos amargos
respiramos afagos
aguardamos que se soltem
e voltem.
Christine Tenho um carro possuidor de autonomia e vontade próprias. Ligado ou desligado. Sem perceber como nem porquê, este meu carro reso...
