Quase não respira

 

Poema de José Agostinho Baptista

Foto de Jack Robinson:

Two Nuns Walking on Canal Street



 

Quase não respira,

entre os lençóis azuis, imóveis,

que as irmãs da bondade estendem, sem

remorso nem fadiga,

para o seu corpo deitado.

 

Alguém fechou as cortinas.

A penumbra oculta as formas imprecisas dos

ombros nus.

O peito levanta-se e cai como se os

inesperados ventos da ira percorressem os

quatro cantos da casa.

 

Ouve-se, ao longe, um sino,

e os cães ladram.

Ninguém sabe que está aqui, que mal respira,

entre os lençóis azuis,

imóveis,

que as irmãs estenderam,

ao verem os clarões no deserto,

o regresso dos exércitos vencidos.

 

Talvez pense nos atalhos da montanha que

pela noite descia, até ao vale do assombro,

rodeado de lanternas que dançavam.

Via essas mulheres de longas vestes,

em círculo,

nomeando o inominável,

e não tinha medo.

 

Quando chove,

ele fecha os olhos que perderam a cor da sua

infância de melros e roseiras bravas.

Agora,

tudo é cego,

tudo é silêncio.