Estrada fora

Estrada fora, estrada fora, corremos em direcção a Granada. Que liberdade a viagem, em direcção a nada ou a tudo, correr pelo mundo, ver o céu de outro lugar, as paisagens desenhadas por outras terras, por outras línguas, por outros sentires.

Calor, calor, calor sufocante, tórrido.

Paramos ao lado da autoestrada, em La Puebla de Cazalla, num café restaurante meio perdido no meio do nada – Venta Restaurante La Viña. Cá fora chão de terra batida e umas tristes mesas lisas com cadeiras, vazias. Duas da tarde.

Por dentro e surpreendentemente, fresco e limpo, ar acolhedor. Decoração de aficcionados a sério, com cartazes e fotos de toureiros e touros. Andalucía!

 

Suspirando de alívio pedimos aquilo que pensávamos ser doses pequenas, pois era assim que estavam designadas na carta.

Una ensaladilla de cangrejo, gambas al ajillo e una ensalada mista.

A ensaladilla de cangrejo eram três bolas de salada russa com pasta de caranguejo, bastante saborosas, por sinal. As gambas al ajillo vieram numa frigideira de barro, que fazia três ou quatro das nossas. A ensalada mista era um enorme prato de salada mista, com uma mistura de vegetais bastante variada, incluindo ovos cozidos, atum em lata e espargos.

Comida para um batalhão, que debicámos, com unas cañas.

Foi um belo descanso, para ganhar coragem para mais um pouco de estrada.......

......... até Granada.

Portugal - Alemanha

Ao meu lado ouço um relato muito mais colorido do que o da televisão.

Estamos todos a torcer pela vitória, nem que seja por 1 - 0, basta 1. Mas tem que entrar, não pode ser só 0 - 0! Perder é que não.

Vá lá, pessoal, que é mais fácil estar deste lado do que do vosso. Vamos ao ataaaaaaaque!!!!!

Manjericos

Se eu cheirasse a manjerico

Como bem cheira Lisboa

Dispensava o abanico

Que o calor desabotoa

 

Vou passando para a frente

E depois já volto atrás

Tenho uma pressa dormente

Alergia que o Sol trás

 

Nesta dança de rodar

Entra mão e entra pé

Não reparto com meu par

O meu bule de café

 

Vou marchar de manjerico

De mão dada com meu par

Pois que este namorico

Mal chegou que vai ficar

 

Mais ou menos

Champ de coquelicots près de Vétheuil

Claude Monet

 

As imagens vão passando como um ruído de fundo. De vez em quando levanto os olhos e vejo um rosto, um olhar, um movimento de árvores, um barco que afunda, abelhas, alguém a vociferar. Baixo-os de novo para um qualquer canto do meu cérebro que cada vez se isola mais, se abstrai do mundo à volta e mergulha numa autossugestão, numa autodigestão, num lodo mais ou menos mole mais ou menos pardo, tudo mais ou menos.

Assim se está mais ou menos.

Ouço, vou ouvindo a cacofonia de opiniões estridentes. É tudo muito estridente, muito assertivo, muito repentino, muito oco. Tudo muito igual a sempre embora pareça muito diferente.

O que é mesmo diferente é o meu corpo, a forma como aprecio o silêncio e o aconchego de quem se ama.

Exatamente envelhecida. Apenas me renovo nas ideias que me contam, nas surpresas dos mundos por onde viajo, no surpreendente do que nos outros cuida e acarinha, no que os outros dão e se dão a tanta gente anónima, só porque sim, só porque é isso que sabem fazer, sem alarde nem publicidade, mas certo e certeiros, dia a dia, mês a mês, vida a vida.

As vidas que nos passam e nos tocam, outras que arranham, outras que passam ao largo.

As aventuras são contínuas mesmo na mediania do quotidiano. De vez em quando um sobressalto cósmico que muda tudo, mesmo sem mudar muito.

E assim se está mais do que menos, quando não menos que mais. Mas está-se.

Por todos os dias da nossa vida

Oldes

Zakir Ahmedov

 

Há 34 anos não sabia o significado de todos os dias da nossa vida. Uma vida a começar com tantos dias à nossa frente, o tempo na sua imensidão relativa.

Todos os dias da nossa vida, dia a dia, semana a semana, mês a mês, ano a ano. Manhãs, roupas, desarrumações, dinheiro, camas, beijos, sustos, raivas, desejos, sonos, filmes, viagens, risos, desesperos, cansaços, nódoas, suspiros, silêncios, amuos, pesos, corpos, banhos, lágrimas, portas, fechos, escadas, compras, conversas.

Todos os dias da nossa vida são este, e talvez amanhã, e se calhar depois.

São já tantos e quantos ainda serão.

Contigo.

Quinta-feira da Ascensão

Dias de mães

Doces, nem sempre as mães são doces.

Porque a amargura da vida lhes tira o açúcar, porque o balanço do ácido se desequilibrou, porque se esqueceram de juntar canela, porque a luz do sol ainda não amadureceu.

Mas sempre o procuram e doseiam para os filhos, uma pitada de mel, um pedacinho de aniz, um cheirinho a baunilha.

Longas horas passam a mexer, a apurar, a filtrar, a decorar. Tudo para que a felicidade lhes seja eterna, macia, saborosa. Mesmo que os dedos já estejam nodosos, mesmo que os olhos adivinhem mais do que veem, mesmo que o murmurar das discussões infantis apenas ecoem na sua memória.

Compota de morango

• 2 quilos de morangos


• 1 quilo de açúcar amarelo


• Raspa e sumo de 2 limas


• 4 paus de canela

Tiram-se os pés aos morangos, lavam-se com água corrente e partem-se aos bocadinhos para uma panela grande. Junta-se 1 quilo de açúcar amarelo, a raspa (primeiro) e o sumo (depois) de 2 limas e 4 paus de canela. Mistura-se tudo muito bem e deixa-se a marinar durante umas 2 horas.

Leva-se ao lume e deixa-se ferver até começar a engrossar. Depois tritura-se com a varinha mágica e torna ao lume até fazer ponto de estrada.